ALDIQUA' e ALDILA' del vetro OVVERO: Paesaggi della paura (18)

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Paesaggi della paura (17/1)  &

Aldiquà e Aldilà dell'umana... (cosa è la metafisica?)

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Paesaggi della paura: speriamo sia femmina! (19)

Il fatalismo capriccioso delle divinità antiche era allora solo leggermente scalfito da un nuovo credo religioso che, d’altronde, stentava a farsi strada fra tanti, soprattutto fra i rustici i quali spesso limitati e chiusi nel destino virtualmente ‘evoluto’ specchio ieri come oggi della propria falsa cultura… Riporto un esempio analogo nel quale apparentemente il tempo numerato compie un circolo di un millennio ed approdo con il ricordo di un Frammento di una Rima composta in un solstizio di un Inverno porta di un Dio Infinito e caduta nel cerchio di cui abate Atala ed i suoi agnelli si raccontano ancor oggi medesimi e miseri tempi odierni… Nel monastero di Bobbio, un suo monaco incendiò un tempio pagano costruito sui tronchi d’albero sulla riva della Stàffora, vicino a Tortona. I contadini tutti, assieme ad i pastori comandati dal gesuita di turno, presero a bastonate il monaco e lo gettarono nel fiume, allora, oggi invece, fedeli ad un ‘parabola’ più consona alla pecunia con cui ugual gregge conta lo sterco della propria materia, ‘attentarono’ in nome di un falso Dio il monaco Atala elevandolo a santo nonché pastore del fiero monte ove l’Albero non certo gradito… L’episodio della prima metà del secolo settimo ‘evoluto’ al secondo millennio integro e regredito alla crosta con cui edificato, rivela in verità e per il vero, la lotta che gli uomini di chiesa condussero e conducono oggi come allora, in misura diversa, contro le pratiche pagane (per gli autori delle cronache - per i ciarlatani accompagnati ai pennivendoli ed agli scribi di antica Memoria: l’Albero pregato è ancora immutato nella sua Infinita bellezza - guarda un po’ disperato tanti rami crollati ai suoi piedi come edifici precipitati per mano dell’uomo… L’uomo che crea e fabbrica l’onesta pecunia nella Genesi della propria ed altrui venuta in nome e per conto di un dio… Io pregai l’Albero e l’Infinita sua Stagione specchio di un Universo né visto né immaginato… privato quantunque della pecunia e della verità con cui pregare la radice della Memoria… non vista forse solo Nascosta… E’ pur cosa gradita e saporita qual miglior condimento alla tavola della loro piccola dottrina…).

…E’ nello stesso tempo, testimonianza della resistenza delle medesime di fronte all’evangelizzazione delle montagne. Alberi sacri vengono abbattuti (ieri come oggi in nome di ugual ‘progresso’), uno dopo l’altro, nel corso del Medioevo, ma la sacralità della pianta, in cui forse si materializza più che in altri elementi (la medesima Natura dell’intero Universo…), per i villani ed i rustici… allora non venne meno (quando i tempi rivolgevano allo Spirito della Natura dovuta preghiera non certo una Chiesa…), oggi invece, in tempi che dicono maturi ove i frutti raramente crescono al ramo dei propri arbusti, viene meno ogni principio di cui la forza originaria di un Primo Pensiero sottratta alla volontà limite della materia raccolta e consumata ad una tavola imbandita ove trema paura giacché il legno con cui si era soliti costruirla e pregarla non più in uso al focolare della dimora ove il pasto sa d’agnello e il grasso che ne sgorga e trasuda per sua natura saporito come cemento… E’ pur sempre un buon condimento con cui allietare ed annunciare ogni Buona Novella satollo della vita… difficile da digerire al ventre ove posta l’Eresia… giacché più dura del cemento ed amara più d’ogni sconfitta barattata per vittoria nel conto della Storia…

La Natura per tutto il Medioevo, è al centro dell’attenzione dell’uomo, con un’intensità di interrogativi e osservazioni che a ‘voi’ può sembrare ossessionante. Non conosciamo se non imperfettamente tale rapporto, assai stretto, che nei ceti più bassi, soprattutto nelle campagne, assumeva caratteri di quasi esclusività. Sicuri di essere legati ineluttabilmente al mondo naturale (oggi i tempi sono irreversibilmente mutati…) e regolati dalle sue stesse leggi, sia le persone colte che l’uomo comune vivono la propria vita senza distogliere mai l’attenzione da esso, timorosi ogni qual volta segni eccezionali (come terremoti, eclissi, aurore boreali ed altro ancora…) sembrano rivelare un’impennata, uno scarto, un arrestarsi dell’evoluzione regolare delle cose. La paura che accada qualcosa di irreparabile diventa, allora, facilmente parossismo: dovunque, sulla terra e nel cielo, si osservano segnali di un mondo che ammonisce a non infrangere le regole (regole  equilibri e principi di un….)…

I documenti narrativi dell’alto Medioevo, letti, purtroppo, sino ad ora (come ora voi in codesto antico e Primo Evo….), prevalentemente come repertori della Storia politica, dei trattati, delle paci, delle guerre, se li osserviamo – come in realtà soprattutto sono – nelle loro caratteristiche di specchio dei rapporti dell’uomo con la Natura, ci si presentano come cronache attente e puntigliose di ciò che di naturale avveniva ed avviene sulla faccia della terra, nelle acque, nel cielo. Soprattutto nei primi secoli del Medioevo, i fenomeni naturali erano considerati e vissuti come segni. Questo linguaggio della Natura non è analogamente riscontrabile nelle cronache del pieno e tardo Medioevo, quando l’attenzione dello scrittore era attratta in maniera altrettanta forte dall’aspetto più schiettamente naturale dei fenomeni e delle loro conseguenze sulla vita materiale dell’uomo.

…Nei primi secoli del Medioevo, tutto ciò che esorbitava dai limiti del normale si pensava generato, per così dire, dalla Natura; si trattava di esseri materiali, seppure spesso mostruosi, legati al mondo vegetale, animale, umano. Più tardi, invece, acquistarono un contenuto ed una fisionomia sovrannaturale, in concomitanza con il progressivo allontanarsi dell’uomo dalla Natura, della distruzione di molte sue componenti, tra le quali boschi e foreste, che vennero ridotte a coltura. Le selve che restarono dopo il lungo intervento colonizzatore divennero via via realtà estranee all’uomo spesso paurose. E’ significativo che le apparizioni dei morti iniziassero allora ad ever luogo soprattutto in esse. Ma nell’alto Medioevo tutto, pur con diverse sfumature, era assimilato alla Natura, magari deformata o abbellita: lo stesso Paradiso veniva immaginato come sublimazione della terra coltivata dall’uomo, un giardino bellissimo, con acque, fiori, alberi. Si credeva che l’uomo si muovesse con facilità da questo all’altro mondo: prima di morire la visione del Paradiso si schiudeva sul capezzale, si sentivano profumi intensi, si udivano musiche inebrianti. I morti non di rado tornavano in vita per raccontare dell’altro mondo, i santi scendevano su questo a compiere un pellegrinaggio al sepolcro di un martire famoso, a pregare per la propria anima sulla propria tomba. Insomma, il mondo naturale e quello ‘soprannaturale’ non erano ancora divisi dalla linea che si andrà allargando e irrigidendo ad iniziare dal pieno Medioevo; l’uno e l’altro erano fatti della stessa materia, seppur sublimata per quanto concerne il secondo.

…Il grande e delicato Alcuino, monaco poeta, vedeva lo svanire rapido delle cose, il cambiare delle forme, il loro cammino verso l’annullamento di tutto. Non è certo solo il desiderio di comporre belle parole – che pure gli sono care – a spingere il dotto uomo di chiesa a gettare lo sguardo sull’orizzonte della fine. Una vita precaria, una morte che allora scandiva le vicende degli uomini con colpi più fitti delle nascite, lo portano spesso a tristi considerazioni. La morte sul campo di battaglia, la mortalità infantile, le pestilenze, la nutrizione legata ai capricci delle stagioni (e quindi spesso scarsa) mantenevano bassa la media della vita. Basta leggere i documenti del tempo, dove l’uomo fa capolino per vendere un campo, averne uno in affitto, operare uno scambio di terre per constatare che gran parte delle persone non ha il padre: il nome personale, che veniva precisato con quello del padre, ci prospetta una folla innumere di ‘figli del fu’: Pietro del fu Andrea, Paolo di Antonio di buona memoria… Le cronache poi sono segnate a scadenza ravvicinata dalla segnalazione di nobili caduti in battaglia, di figli di grandi personaggi deceduti per malattia in età giovane, di carestie e pestilenze micidiali. Siamo ben lontani dal possedere una nozione dell’incidenza di questo sulla coscienza degli uomini; gli occhi di coloro che morivano e di quanti li vedevano morire non ci sono noti affatto: quali sofferenze, quali rimorsi, paure? Possiamo soltanto dire che la morte era rispettata, come fatto davanti al quale bisognava fermarsi e riflettere, qualcosa che anche allora era difficile accettare.

Gli uomini, dunque, erano pochi, almeno i vivi; mentre con il trascorrere del tempo, le aree cimiteriali acquistavano una dimensione ed un’importanza che noi forse non riusciremo mai ad immaginare. Era un mondo di morti, e così comprendiamo il pessimismo dei chierici, il loro assistere impotenti e scettici allo svanire della vita; come capiamo gli innumerevoli donativi alle chiese, dettati dalla paura di morire e dalla volontà di procurare preghiere a quell’altra massa di persone, ben più consistente, che dormiva dentro e attorno alle chiese, attendendo il giorno in cui sarebbero state svegliate per il giudizio finale.

(V. Fumagalli, Paesaggi della paura)   

        

UNA PASSEGGIATA (Giacobbe lotta) (2)

Precedente capitolo:

Una passeggiata

.... Lanciato la maledizione sulla terra dopo la caduta dei primi uomini?”.

Durante quest’arringa incoerente, lo sconosciuto mi guardava con lo stesso sorriso indulgente, senza tradire alcuna impazienza, ma quando fui alla fine del discorso, s’era eclissato, lasciando intorno a me un’atmosfera soffocante d’ossido di carbonio; e mi ritrovai solo nella rue Médicis, scura, fangosa, autunnale…..

Scesa la sera, ardo dal desiderio d’intrattenermi ancora con lo sconosciuto, ben deciso questa volta a confessare tutto, e a difendermi prima d’essere condannato…

Terminata la triste scena, risalgo dunque la ‘via crucis’ di rue Bonaparte. Mai m’è sembrata così immensa come stasera e le vetrine s’aprono come abissi dove il Cristo si moltiplica, sia torturato, sia trionfante. E io cammino, cammino, sudando a goccioloni, con le suole degli stivali che mi bruciano sotto le piante dei piedi, cammino senza avanzare d’un passo. Sono dunque Ahasvero? Ho rifiutato un bicchiere d’acqua al Redentore e sono incapace d’avvicinarlo, adesso che vorrei seguirlo e imitarlo?

Finalmente, senza sapere come, mi trovo davanti alla porta Fleurus, poi nel parco: buio, umido, silenzioso. Un colpo di vento fa improvvisamente vibrare gli scheletri degli alberi, ed ecco lo sconosciuto emergere, più che avvicinarsi, nel suo guscio di luce e d’estate.

Lo stesso sorriso m’invita a parlare…

E io parlo!

“Che desideri da me, e perché mi tormenti col tuo Cristo? L’altro giorno m’hai messo nelle mani, con un’intenzione veramente troppo scoperta, L’Imitazione di Cristo, e io l’ho letta come quando ero giovane (e non farti sentire, che fra qualche anno, un nuovo pastore udirà le tue parole…, e potrebbe valutare il nostro parlare in una diversa dimensione…) quando ho imparato a disprezzare il mondo.

Come posso avere il diritto di disprezzare la creazione e l’Eterno e la bella terra? E dove m’ha condotto la tua saggezza? A trascurare i miei affari, al punto che sono diventato un peso per il mio prossimo, e ho finito per mendicare. Questo libro che vieta l’amicizia, che proibisce di frequentare il mondo, che esige la solitudine e l’abnegazione, è scritto per un monaco, e io non ho il diritto di farmi monaco, se non voglio lasciar morire i miei figli. Guarda dove l’amore per la solitudine mi ha condotto!

Da una parte mi ordini la vita solitaria, ma appena mi sono ritirato dal mondo, i dèmoni della follia m’assalgono, i miei affari corrono pericolo, e l’isolamento mi priva del soccorso d’un amico. D’altra parte, quando cerco gli uomini, trovo sempre i peggiori, il cui orgoglio tanto più mi tormenta in quanto io sono umile e li tratto da eguali, fino al momento in cui mi calpestano, ed eccomi come il verme che alza la testa impotente a mordere…

Che desideri dunque da me?

Vuoi tormentarmi a tutti i costi sia che faccia la tua volontà sia che la disprezzi? Troppo onore per me, non ne ho la vocazione. E d’altra parte non posso mettermi a fare il profeta, poiché quelli che ho conosciuto hanno finito per rivelarsi mezzi ciarlatani e mezzi pazzi, e le loro profezie sono sempre fallite. E se m’avessi riservato una vocazione, allora sarebbe stato necessario munirmi della grazia dell’elezione per liberarmi da tutte le passioni funeste che avviliscono un predicatore, e sarebbe stato bene incominciare a proteggere la mia carriera nella vita, invece di macchiarmi con la miseria che degrada e lega le mani.

E’ vero, e lo confesso, che il disprezzo del mondo m’ha condotto a disprezzare me stesso, a forza di trascurare la mia reputazione sdegnando la gloria, ammetto d’aver curato poco la mia persona, però solamente a causa della superiorità del mio migliore Io, il quale s’infischiava di questa sporca custodia in cui hai infilato la mia anima immortale…..

Già da bambino amavo la purezza e la virtù, sì…

E la mia vita s’è trascinata fra sudiciume e vizi, di modo che mi capita spesso che i peccati mi vengano imposti come supplizi, atti a ingegnare un disgusto durevole perfino della vita.

Perché m’hai condannato all’ingratitudine, il più detestabile dei vizi per me? Dotato d’una natura abbastanza riconoscente, m’hai teso trappole per forzarmi a mendicare i favori del primo venuto. Così, coinvolto nella dipendenza e nella servitù, poiché i benefattori chiedono in cambio i tuoi pensieri, i tuoi desideri, i tuoi gusti, i tuoi affetti, insomma l’anima tua, ero sempre costretto a ritirarmi indebitato e ingrato, per salvare la mia individualità e la mia dignità d’uomo; a rompere i legami che volevano strangolare la mia anima immortale; e questa fuga, accompagnata dalle sofferenze e dai rimorsi d’un ladro che se ne va con la proprietà altrui….

E adesso che incomincio a curare la mia anima secondo le prescrizioni dell’Imitazione, è ragionevole esigere da un uomo che prenda addirittura Dio come modello, che s’immagini d’essere in condizione d’acquistare la perfezione del Perfetto?

Ce n’è abbastanza per avviarlo verso la mania di grandezza! E se, rendendosi conto di non poter imitare il Salvatore, s’accorge dell’assurdità dei suoi intenti, non cadrà nella disperazione e non troverà consolazione se non nell’adempiere dei suoi compiti mondani e nei piaceri intellettuali?....".

(A. Strindberg, Giacobbe lotta)

AL DI LA' DEL VETRO (16)

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Al di là del vetro (15/1)

Prosegue in:

Paesaggi della paura (17)

Lo cerco per sempre,

fuori da ogni porta in mezzo

alla strada,

per ogni incrocio senza un’anima,

dove l’uomo insegue una speranza

nominata ricchezza.

Lo cerco in ogni vetro che lavo,

in ogni  finestra e occhio indiscreto

che diviene il loro sguardo ottuso,

accompagnato con solo la rima

del vero disgusto.

È la loro parola con solo

una bocca,

per comporre una smorfia,

un inno alla ricchezza nascosta.

Viaggia sicura e porta parola

della dottrina che segna ogni via. 

Mi indicano come la bestia fuggita

da una fine certa,

mi guardano volti non visti,

sguardi tristi colmi di rancore

bava alla bocca di un odio mai morto.

Chi urla e incita la folla,

vuole giustizia senza perdono,

per un uomo che muore senza peccato

e senza il suo trono,

dopo averci donato solo il suo Regno.

Crepa come una bestia per un amore

durato una notte,

senza la voglia che diventa

repressa,

sul mio corpo che chiede solo

una carezza. (29)

Della carezza mi fece dono,

giammai per un sogno represso

rubato nel gesto ingordo di un solo

momento.

Illuminò l’intera notte divenuta

parola,

poi confessione di un Universo

creatore,

in nome del suo vero e Primo Dio,

senza neppure un nome.

Fra un nuovo ed il vecchio Testamento

che avanza,

la sola eresia di un uomo che parla,

cui hanno rubato verità e desiderio.

Una vita che vuol conoscere la gioia

senza dolore e senza il sacrificio,

di un agnello che muore per un rito

nominato mito.

Il sogno di un Dio che vuol vedere

la bestemmia del suo nome,

riflessa negli occhi dell’uomo

che crocefisse con tanto rancore.

Regalando solo dolore senza perdono

alla verità incarnata divenuta uomo. (30)  

Questa eresia

ha impresso sulla bocca

con un bacio di fuoco,

e dopo la tempesta….

ha composto la vita

per un nuovo principio.

Anima di ogni essere

che avanza,

discesa nella materia,

in cerca della sua Prima Creanza.

Come un’eterna rima

mai letta,

….nella ricca preghiera dell’uomo. (31)

Ancora vago in quel ricordo

mai morto,

ancora attraverso tante stagioni:

una donna che mai invecchia

per questa antica certezza.

Ancora cerco la mano dell’uomo,

perché non mi donò moneta.

Ancora leggo al lume di candela

le parole di nuovi e vecchi Dèi,

perché cercano la vera strofa

della sua poesia. 

Hanno occultato la verità

spacciandola per eresia,

al mercato della teologia

sulla tomba della morta filosofia.

L’ortodossia non vuole la sua parola

divenire principio di vita.

L’hanno barattata con oscura

dottrina,

legge inviolata di una sola gerarchia

divina. (32)

La sua Parola illumina diverso

principio,

perché non conosce imposizione

in suo nome.

La religione custode della Verbo

tramuta in prigione un ristretto

convento,

e rinchiude lo spirito in un libro

troppo corto per essere letto.

Per poi bruciare il mio

su di un rogo…

in nome di Dio.

Studia la Scrittura con gli occhi

privati della mente,

specchio della coscienza antica,

perché in quella litania rimane

per sempre assopita. 

La sua luce è oscura,

prima di ogni nascita e morte

per questa venuta.

Stella che passa veloce

per un pensiero divenuto illusione.

Incide parola e dona conoscenza

confusa con la pazzia,

una coscienza appena intuita.

Sull’uscio di una vita

specchio di questo Universo,

mai visto né letto. (33)

L’uomo che commercia il verbo

Divino,

ha udito il racconto della donna

con il suo fagotto.

Ha udito parola pur se andava

di fretta,

ha visto la pelle più scura

di un’altra natura.

Ricorda la macchia e l’infamia

senza casa e lavoro,

cui il suo popolo non concede

perdono.

Vede gli occhi di un altro colore,

forse quelli un Diavolo tentatore.

Seduce con la bellezza

solo un uomo che passa di fretta.

Solo un Dèmone antico

che forgia il chiodo di un Dio. (34)

Forse il peccato che tenta il pensiero

di una parola.

Sporca eresia.

Forse la serpe che striscia fra l’erba

per offrire la sua mela.

Forse il lupo vestito da agnello

tenta il gregge a cui dono parola.

Forse la maschera di una Dèa

che cerca solo vendetta.

Forse l’antica indovina,

alla Madonna ha rubato

la rima  nell’antica grotta,

perché prima di lei in quella

scura rovina.

Forse l’oracolo che legge il pensiero,

di un uomo e il suo Dio,

trascina il verbo per questa strada,

e diviene incerta preghiera. (35)

Ed il cielo ora si copre

di tanto ..troppo dolore,

sono nuvole cariche di incenso

venute a bagnare il mio tempo.

Rendono il passo difficile

ed incerto.

È il mio mestiere!

Poi la nebbia sale,

come quando è solita parlare

sul far di ogni mattino

e sera,

annuncia la sua ora

da una terra confusa.

E muta la paura in preghiera.

Io porto nella bisaccia

il sano e duraturo medicamento:

spirito divenuto moneta.

Per la mia casa,

per il mio regno,

per il mio feudo,

….che piano avanza. (36)

Per il mio sovrano ed il suo papa

che lo aspetta,

per mutar lo spirito in nuova guerra

perché non conosce paura.

Per questo la trasporto dall’uno

all’altro porto.

Dall’uno all’altro convento,

dall’uno all’altro paese,

dall’una all’altra chiesa,

….dall’una all’altra bottega,

dell’intera congrega….

…di questo grande pianeta. (37) 

La parola di un profeta

scritta e stampata,

foderata e rilegata

in nera e lucida pelle.

Prima del rogo

di tante e troppe preghiere,

accompagnano l’eresia

della povera anima mia. 

La parola dell’uomo

non conosce perdono,

uccide quel Dio sul suo trono

in cima ad un monte a forma

di teschio.

Dal suo popolo e chi lo governa

per questo ne han chiesto la testa.

La parola del suo popolo

muta la ricchezza in oro

per forgiare il ferro:

dell’infedele mozza la lingua

e del nuovo profeta brucia

la parola in mezzo all’ortica.

Poi lo cingono con la corona

e il corpo vestono con abito

di spine.

In nome della sua eresia

che semina il dubbio

sull’antico dire. (38)

E con lui la rivolta

di una nuova dottrina,

un Dio che non conosce

l’oscuro sapore dell’eterna

vendetta.

Condita con tanto….

…troppo dolore,

e prega per suo figlio

morto a stento,

su una croce di legno. (39)   

Vedo la sua mano cercare

il conforto negli occhi

di un sogno mai morto,

divenuto ossessione e raccontato

con passione.

Un orto coltivato e una maschera

antica,

troppo bella per morire in mezzo

all’ortica.

Troppo bella questa Dèa che ingombra

la via,

tramuta il sole in acqua

che sgorga,

dona ansia e incertezza

di un corpo divino,

bello come la terra che l’ha partorito.

Bella questa donna vicino

al torrente,

più bella di una Madonna

ed il suo strano ventre.  

Accanto ad un orto

dono di un uomo

forse mai morto.

Maschera antica di sapienza

e amore,

resuscitata da un regno

senza la memoria dell’inutile

tempo. (40)

Civiltà sepolta e dimenticata

neppure osservata,

come quella stella che lontano

ci guarda,

e con la luce ci sprona.

Pur navigando

nelle acque del tempo,

quando la sua strofa

illumina la mia poesia

e la sua rima è ora assopita.

Chiusa nel vortice della materia

da un Secondo Dio condannata,

e arsa al rogo di una lunga traversata.

Anima inquieta naviga nel mare

del tempo,

lei madre del vento e di ogni elemento,

e di ogni sogno raccolto per questo

Universo costretto.  

Troppo bella per essere vista 

anche se in quel mare d’illusione,

il suo bagliore è rima d’amore. (41)   

Senza più gloria

nasce e muore nella materia,

…..mia povera stella.   

Profezia di un’epoca lontana

ai primordi della coscienza

mai narrata.

Senza guerra né odio,

entro e fuori il regno

della sua parola.

Perché frutto di un sogno

mai morto prima della spirale

del tempo. 

Giammai conosce fine prematura:

un uomo e la sua strana

parola.

Anima senza tempo segna la storia

della nostra triste ora. (42)

Bella questa fuggevole tentazione,

ricordo partorito dal ventre

di un lupo mai morto

e uno strano sogno.

Nata dall’occhio di una bestia

feroce,

cui ho donato un mondo migliore

senza più la luce del sole.

Ho bruciato così quel sogno

lontano,

perché aveva osato e navigato.  

E ingannato la pia illusione

di un mondo governato

per diritto sovrano.

A cui vendo sicura visione

governata con solo il terrore!

Sano e robusto medicamento,

l’agnello e il suo tempio,

e tanti uomini ad ingombrarne

l’altare,

in nome della guerra

bandiera di una sola Chiesa.

Giammai sogno contorto

di un lupo

e il suo spirito risorto,

ora corre veloce

in una blasfema eresia

d’amore.

Solo pasto ingordo

di un mondo

che pretende essere il migliore.  

E pensa conoscere tempo

e sorriso di una Dèa,

specchio riflesso di un’eterna

preghiera. (43)

 

Mi prende la mano,

vuole leggere la linea che conduce

dritto all’inferno,

noi tutti della congrega condanniamo

l’oscuro rito.

Negromanzia,

questo il pensiero non ancora

morto:

raccontare viscere sparse

nel ventre,

olio che galleggia sogno di  

fattucchiera.

Gatto che parla con il suo occhio

per svelare un sogno risorto. 

Droga che dona oscura visione

intruglio bollito in un pentolone,

dove noi celebriamo il nostro

misero agnello,

con l’erba che gli fa solo da

sostentamento,

in questo triste momento.

Forse il nostro Dio è più saporito

della preghiera della povera strega. (44)

Mi guarda negli occhi.

Io stringo i denari.

Mi aggrappo alla sella,

ho solo paura della bellezza

accompagnata alla strana sua

parola.

Ho paura che ciò che legge

con gli occhi della mente,

non sia scritto nel tempio  

della vera legge.

Ho paura di quello che vede,

oracolo della mente,

perché non è visione di profeta.

Ho paura dell’occhio che penetra

il mio abito distinto,

dimora di un più antico Dio.

Ho paura della sua verità

da sibilla:

muta la parola in urlo

e assomiglia ad un ululato

di lupo. (45)

Senza i denari di un tempio

perché scrive la sola legge

di Dio,

il suo urlo

diviene misera convulsione,

…poi solo possessione.

L’occhio dominato da uno 

strano bagliore,

dèmone o diavolo tentatore…,

non cambia la mia religione.   

Rimango seduto,

la paura mi prende allo stomaco.

La donna ora dice strane parole,

una lingua antica come una

lontana eresia,

più antica del sogno

del mio Dio creatore.

La vedo tremare come la zolla

prima dell’oscura bufera,

trascina e distrugge ogni certezza

su questa lurida terra.

La vedo sudare dai pori della pelle

come la roccia che s’apre in torrente,

dopo il fremito della lunga sete.

Parla una strana parola dal fondo

della grotta,

ora è solo la sua bocca.

Parla una strana lingua

dalla maschera che galleggia

lungo la via.

Naviga uno strano vascello

….in questo momento.

La paura mi cinge le spalle e le gambe,

divento un tronco appena piantato

sulla sottile terra che a stento…

mi tiene fermo sulla mia sella. (46)

Quando poi mi ridona la mano

tutto tace attorno,

come nel regno di un primo

sovrano.

Il sole torna a sorridere lieve,

come se il vento avesse acceso

mille candele.

E spazzato ogni peccato,

frammento di una donna

e la sua prima parola.

Frammento di un rito strano

e malsano,

dono di un primo sciamano.

Padre di una strega,

dispensa eretica e sensata

parola.

Diavolo di un altro mondo,

cui destino il fuoco

di una diversa comprensione:

rogo dell’insensata parola

senza onore e comprensione

dell’intera nostra storia. (47)

Le prendo le mani,

la stringo forte al mio petto.

Poi la lego come un capretto.

La trascino via dall’Olimpo

dove è rimasta assisa

senza neppure un sorriso.

Forse per un minuto

che è sembrato il parto

dell’intero universo compiuto…

Non so per quanto tempo…

mi è sfuggito di mano,

quando lei ha guardato la linea

dell’inferno

e il fuoco è scaturito

dal secolare gesto.

Perché deve tacitare ciò

che non va detto. (48)

La sua fine so certa,

anche se domanda perdono

come una gentil donzella

a cui hanno strappato la verginità

troppo in fretta.

La cenere l’aspetta,

questo so con certezza.

E il fuoco cancellerà ogni parola

di questa strega….,

….zingara maledetta!

Ha letto troppo in fretta

il libro della vita,

solo per confondere il pensiero

con una falsa certezza,

come l’eresia di ogni strega.

… Che sia per sempre maledetta! (49)

Il mio compito oggi

come ieri,

è donare la giusta certezza

ad ogni anima eletta.

Illuminerà il cammino

di una sana e giusta guerra

in nome della divina parola,

che vendo oggi come allora.

Toglierò a lei ogni diritto

oltre la parola,

come al suo falso Dio

e ad ognuno che prega

la blasfema sua bestemmia.

Al suo posto dono il mio umile

e solo conforto:

sacro Verbo nell’alto

della chiesa,

ogni giorno che Dio l’aspetta…..

A lei,

che di nuovo qui mi prega,

solo cenere e fuoco che purga

ogni peccato.

….Strega maledetta…..(50)

Diavolo tentatore,

per un attimo o forse

una vita intera,

diverrai la mia pena.

Per ogni volto simile al tuo

io per sempre farò ritorno,

è la nostra eterna guerra.

Cingere il mio ventre satollo

con il tuo fragile corpo,

mutar il gesto e condurlo

al giusto porto del suo eterno

dono.

Sesso a pagamento,

il solo frutto della tua bellezza,

a me l’eterno conforto della tua

ricchezza,

rubata alla tua terra.

Assieme al segreto

che brucio dopo…,

su di un rogo.

Per ornare il mio trono

dopo averti straziato il corpo. (51) 

Sesso a pagamento,

pochi denari nella stanza buia

dell’osteria,

dove il ricordo di una strega bruciata

su un rogo,

è solo il salvacondotto

per un desiderio contorto. (52)

Quando vidi la pelle gemere

con solo le catene,

nuda sollevata alla corda …,

io piangevo

solo per il perdono,

di una donna che sapevo

già morta.

Una lingua antica aveva letto

fin dentro l’anima mia,

una guerra che non conosce

la sua profezia.

La mia mano accarezza solo

il desiderio

di un corpo che geme

del mio eterno piacere.

Lasciando a lei solo l’eterno tormento

di espiare il peccato che vendo

per ogni quartiere….,

….dopo l’ingordo piacere! (53)

   

È letto d’amore penetrato

in ogni orifizio,

affittato e pagato ad ore.

Profano così ogni pudore

posto sopra il mio ventre

ubriaco di vino.

È sangue di un uomo che

muore

gravido di pane e sudore,

accompagna il nutrimento

di un agnello sacrificato

in ogni momento. (54)

Ora di nuovo quelle mani

rivedo,

mentre rubo e profano la vita

e la rima.

Una bella pulzella a cui ho donato

la mia bibbia,

e qualche soldo per goderla

da un bel di dietro,

per poi inondarla del mio seme.

Per vederla china sul mio

attributo,

parlare con la lingua che prega

la verga,

per seminare poi il suo viso,

terreno incolto del mio paradiso.

Dona generosa semenza

ad una fanciulla,

perché è lontano ricordo di strega.

Incontrata vicino ad un orto,

forse anche vicino ad un torrente,

ma sempre vicino ad una fossa,

ma bella più di una Dèa antica. (55)

Sul quel viso getto il seme,

scavo il mio orto.

Poi quando l’orgasmo diventa

potente come un boccale di vino,

di aceto cospargo il suo

giovane corpo.

Le stringo piano i fianchi,

la metto sopra al fagotto,

ora è solo un morbido

cuscino,

ripiano di un sedere divino.

Pianto i chiodi della mia lussuria

fino a vederla gridare di piacere,

da un fuoco che sgorga

dalle mie vene.

Un fuoco che sboccia dal ventre

di una piazza antica,

urla e impreca ne chiede ancora, 

poi come antico dovere

domanda moneta per la legge di Dio.

Chiede i denari della gloria

dipinta nell’alto della volta,

per ridare al mio corpo

il desiderio mai morto,

di un uomo….

….che vende parola. (56)

Ora il ricordo avanza di nuovo,

ora la parola torna memoria,

una bufera scritta nella parola.

Ora la preghiera prende alla gola,

quando rimembro la povera donna 

bruciata come una strega.

Ed il suo compagno morire

prima o dopo,

non v’è ordine in questo ardire,

vuol la parola costretta

al dono della memoria…

…..maledetta!

Pensata e pregata da un alto prelato,

non da un uomo ed il suo primo Dio.

Sono io quell’uomo

che non ha confuso l’amore

con il vino,

e il pane con inutile sacrificio.

Forse un’eresia mai compresa

dettata dalla coscienza senza ora…,

nel tempo immobile della loro storia. (57)

Parla senza vendere parola

di quella ne dona memoria,

la compone in rima per lo stretto

scaffale della stessa storia.

Trascritta e interpretata

da una coscienza

come un’anima sospesa,

nell’inutile attesa nominata

…..vita.

Traccia la pittura di una figura

mai vista,

dipinta nell’oscura caverna

come il vagito della prima parola

…. divenuta prosa. (58)

Il profilo pensano di aver scorto,

l’insegnamento di aver colto,

l’agnello di aver sacrificato,

un Dio aver umiliato e poi innalzato

alla gloria di un nuovo Creato

divenuto eterno peccato.

Un mito mai del tutto compreso

all’ombra di un sacrificio,

vuole l’uomo peggio della bestia

vano tentativo della perfezione,

e triste sogno chiuso in una strana

illusione.

Eterno circolo della memoria

del tempo contato e narrato

nel nome della storia. (59)

Tempo scorre nel muto circolo

nella stagione che scopre

il suo principio.

Muteranno anche quella,

quando l’ora diverrà troppo

stretta.

In nome della bisaccia

e i suoi denari: 

pane vino e vana gloria

e una puttana a saziare la verga.

Tracannano quel poco che rimane, 

fin quando l’intero banchetto diverrà

rutto muto:

cornice d’un grasso putto,

un ventre già tronfio del troppo

ricevuto. (60)

Divorano senza ritegno

convinti di esser Dio

in questo regno.

Tutto il resto inutile contorno

di una Natura che muore

ogni giorno.

Tutto il resto bestie insensate

che divora la fame.

Tutto il resto inutile dire 

perché di verde illude la mia iride. (61)

 

Un quadro e la sua eterna cornice,

il popolo e il suo lento morire.

A loro il dipinto e la figura,

monotona natura che orna

la divina ricchezza.

Una fortezza,

una chiesa,

un castello e tutta la sua corte,

assisi sopra un trono divino 

e comandato direttamente

dal volere di Dio.

Se poi diventa poltrona,

non v’è differenza nel circolo

di questa inutile storia.

Noi siam popolo che lavora

per l’eterno quadro

che compone la storia.

Con sempre una casta

e un Dio che li comanda,

e mai nessun oltraggio

a subire…,

per il nostro eterno patire.

Che Dio conceda loro perdono

per l’eterna ….bestemmia!

Riposta e dipinta con cura

sullo scaffale di questa loro

storia indegna. (62)

Per sempre costretta

e custodita nella grande biblioteca

del solo mio dire,

….che Dio prenda atto del mio

valoroso ardire!

Dono della favella e della 

sacra parola.  

La vita senza ritegno dell’eretico

e la sua zingara,

la strega ed uno strano lupo,

in questa congrega che sa’ di fiera

non venga qui mai custodita

né letta,

per il bene dell’intera congrega.

Questa bestia maledetta non attenti

la pecunia

del mio gregge che bela e lavora,

e prega la mia eterna ora.      

La loro abominevole eresia

trascinate fuori dalla mia vista,

perché io vendo la Bibbia

foderata e rilegata,

parola di un Nuovo e Vecchio

Testamento.

Per me non v’è gran differenza

sotto questo grande cielo....,

che è tutto il mio regno! (63)

(G. Lazzari, Il Primo Dio, Terzo Dialogo)