COSA E' LA MEMORIA? (4)

Precedenti capitoli:

Cosa è la Memoria (3/1)

Prosegue in:

Cosa è la Memoria? (5)

Fatto ignoranza…,

che nella storia compone

la materia.

Rimane a guardia della casa,

luogo sicuro di una saggezza

che non conosce paura.

Solo l’avventura di un nuovo

cratere:

scava la pietra,

e un  Dio che offre la sua

cenere…

per una nuova preghiera.

La pietra muta sostanza,

diviene scintilla brilla come

un sole.

Luccica come le stelle,

ora stanno di guardia alla falce

d’una luna che saluta…,

la mia nuova avventura. (15)

Mi racconta con un sorriso,

verso la strada del mio paradiso,

di un altro mondo

e mi fa regalo del suo oro.

Mi narra di un’altra epoca

con una luce piena di gloria,

per dirmi solo che la scultura

non è ancora finita.

L’arte antica della mia ricerca

merita solo un dono d’amore,

è la rima di un’intera giornata

trascorsa al sole di una zolla di terra.

Ad ogni sasso incontrato

della mia vanga,

non ho pronunciato

una sola bestemmia,

né contato una preghiera,

ma parlato con la semina,

antico amore della mia infinita

ora.

Perché mi vuole più solo

di ogni pietra.

Incisa scolpita adorata,

come un antico profeta.

a cui non è concessa parola. (16)

Come un oracolo scopro

il miracolo.

Uno sciamano beve l’antica

bevanda,

e ride di gusto al tesoro trovato,

premio per ogni ora della giornata.

Una vita mai raccontata

dalla sacra memoria,

nella geografia della loro…

…oscura ora! (17)

Volge il giorno alla fine,

ogni stella racconta

la mia ora,

non s’attarda per il sogno

della notte,

mentre veglia e narra

un mondo senza parole.

Verità muta,

apre la vista della mia prima

forma.

Anima assopita prima dell’Universo

fatto materia,

prigioniera di una roccia dura,

dove scorgo il Dio della mia

scultura. (18)

Volge il sole al tramonto,

ed io ho scolpito la mia pietra

fino in fondo.

Ho vangato la memoria

di una giornata senza tempo…,

all’ombra di una strofa.

Mi ha insegnato la segreta via,

mentre il cane rimane a guardia

dell’opera mia.

Mentre il sole abdica la sua

ora,

ad una luna che mi adora.

Su un giaciglio che è solo

il misero premio,

per aver scolpito il tempo. (19)

Ora scorre lieve come un soffio

di vento,

gira nel vortice del bosco,

dove tante anime si rincorrono

fino ad un pozzo senza

fondo.

Dove un tempo parlarono

con la luna,

e l’acqua insegnò loro

una nuova parola…

dal nulla di quell’ora.

Ora invece chiedono solo

nuova gloria…

ad una vita mai morta

alla stessa ora,

perché regalò

la prima parola.

Ad un anima senta tempo

prigioniera della parola…

e scolpita nella materia,

con solo il tempo a scavarne….

la memoria. (20) 

Frusciano fra gli alberi

chiome scure di rami contorti

ricolmi di stelle.

Ogni foglia sospira lieve

al loro pallido colore,

scrigno di ogni preghiera

che in segreto rito…

intonano la sera. (21)

Pregano la terra e l’amore.

Il bosco,

segreto padrone

di ogni ramo e foglia.

Perché orna la gloria

di una natura mai morta.

Solo maestra incompresa

in ogni principio,

musa e anima di ogni

respiro. (22)

Quando dormo sullo scuro

giaciglio,

odo le voci rami di vita,

parlano ora la lingua

incompresa,

di foglie che pregano la loro

messa segreta. 

Poesia come musica sospesa 

senza una chiesa,

mi insegna la via

più in alto della grande

chioma,

dove vedo una stella che

illumina…,

la rima di una nuova strofa.

Ridona potere e speranza

di una diversa visione,

e vuole la vita di un diverso

colore. (23)

Il sogno mi lascia muto

in attesa del giorno,

sull’uscio di un alba simile

ad un nuovo tramonto.

In questo tempo di nuova

memoria,

mi dona una pietra da 

scolpire per la storia.

Antica come una diversa

dottrina,

mentre il giorno s’appresta

ed inonda la casa,

nuova luce ad ogni ora 

che avanza.

Lenta mi prende la mano,

e mi benedice alla fonte

della vita,

memoria di una Dèa,

senza una chiesa. (24)

Verbo di ogni

elemento, 

dona il principio non detto:

spiga che cresce,

pane povero che macina

la sua lenta preghiera,

ogni minuto chino sulla

terra,

della mia chiesa segreta. (25)

L’opera mia prende forma

e sostanza,

l’ammiro là dove l’occhio

non vede,

e l’anima scruta ogni contorno

della scultura che danza

al levar del giorno.

È bella come il sole che cresce

nel pallore lieve,  

si veste di un velo

sottile,

trasparente alla vista,

come una leggera foschia.

Scura di notte sottile di giorno,

piano lascia scoperte

le linee precise di una Dèa.

Nuda mostra le grazie

di un nuovo mattino…,

e battezza l’emozione

con acqua che penetra

…questa preghiera.  (26)

La terra mi attende per la

più bella creatura.

Pensiero di un Dio in lei

scolpito,

colore di un idea in lei

per sempre cresciuta.

Dall’alto della montagna

che ora mi guarda,

dalla cima dell’Olimpo

dove ora mi comanda. (27)

Sua figlia mi fa compagnia,

mi prende la mano e mi insegna

la lenta carezza d’ogni forma

concepita.

Mi insegna a non confondere

il desiderio con l’amore,

solo per dirmi che il piacere

è di altro colore.

È una frammento scolpito

da madre natura,

una donna bella come

una Dèa,

perché mi detta una nuova

rima,

sul far del mattino

e al principio della sera.

Quando la poesia diviene

nuova preghiera. (28)

Una runa, una strofa, un geroglifico

della memoria,

per dirmi in un frammento di pietra

scolpita,

che l’amore e il suo scrigno….

…e la vita la sua rima. (29)

Nel corpo nudo di un ventre muto,

liscio come il sorriso che dona

vigore,

mi racconta del suo amore.

Tutto intorno tace ed acconsente,

ogni cosa che vedo è stata nel suo

ventre,

ogni elemento la guarda danzare,

la saluta e le fa sacrificio della sua

venuta.

Cantano in coro in questa primavera,

una rima come una preghiera

della mattina.

È profumo divino di mille fiori

(Prosegue…)