SI RACCONTO' POI PER MOLTI SECOLI DOPO... (4)

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Si raccontò poi...

Prosegue nel Regno...:

Degli sperduti (5/7)

Chi è costui? (3)

Son io il vento che lo vide morire,

son io l’acqua che placa la sua sete,

son io il fuoco che riaccende

il suo vago ricordo,

son io la terra che culla il sogno

raccolto. (74) 

La donna gli fa compagnia,

china ritorta

come una povera arpia.

Nell’ora stabilita

il boia canta la sua litania,

un Dio che non perdona

per questa via. (75)

Occhio del suo tempo….,

mentre noi vaghiamo

senza neppure una fossa.

Solo la luce di un altro Dio

che non concede fissa dimora.

Ci fa strisciare, correre poi volare….

anche di notte….,

per punire la loro triste sorte.

Bestie contorte

chiuse nella notte

a contarne le ore,

al grido di un lupo

che non chiede mai aiuto. (76)  

Sono io quell’uomo che vaga di giorno

come di notte,

lo sguardo assorto nel tempo,

vedere la gente che sguscia

come la neve,

verso tante stradine

….come tante dottrine.

Un ciarlare piano paure mai dette,

dinnanzi alla sottana del prete,

per poi sputare sul crocefisso

di un Dio ancora non visto.

Bestemmiare in silenzio 

diversa preghiera,

…poi con tanta premura…

dipingere la sacra icona

della divina Scrittura. (77) 

Nella grande chiesa

non lontana dall’orto,

dove il sangue del nostro sudore

dobbiamo offrire a Nostro Signore

….e padrone.

Al grasso prelato che veglia

le ore:

almeno il sonno abbiamo tranquillo

all’ombra di un crocefisso scolpito.

Senza esser costretti… una triste mattina,

d’essere trascinati, legati come animali,

alla piazza antica.

Per ugual sorte di quelle bestie,

che rubano il sonno

alle nostre

….sincere preghiere. (78)

Son io quell’uomo

che non prega,

ma conta moneta all’ingordo

prete,

con vicino il suo fido cavaliere.

La moglie non molto lontano,

sepolti dal rito nel ventre di marmo,

scolpito nella memoria dei posteri

che poi ne canteranno

eterna,

….e immeritata memoria. (79)

Principi e Papi,

tutti numerati come pretende

la nobile sorte.

Giammai nella fossa comune,

dove con la patata

rubata alla terra,

scoprono perfino i poveri resti

di contadini e molte altre genti.

Morti in mezzo agli stenti

ed altri tristi accidenti.

Che ogni foglia del grande bosco

possa conservarne l’eterna memoria,

ora di nuovo lì…,

ed in ogni luogo

….risorta. (80) 

Son io che annuso

la terra,

sento ancora il loro odore.

Noi bestie feroci

non rovinammo le loro notti,

perché pane secco ci donarono

sull’uscio d’una porta

senza lusso né scorta.

Né forconi né bastoni,

ma solo bocconi di pan salato,

né pagato né rubato.

Chi ci scorge da lontano

mentre il carro passa…

trascinato stanco come

un vecchio sudario. 

Chi avvolto nel nero mantello

vede l’antica ed ugual sorte: 

il delatore che ci consegna

alla morte. (81)

Mangiamo di fretta,

prima che il resto del giorno

ci conduca di nuovo alla fossa…,

ormai fin troppo stretta.

Mangiamo ingordi il pasto

elemosinato,

scrutando chi inorridito fece

ritorno,

al fuoco mai spento…,

d’un antico malcontento.

Vuole la vecchia dottrina

seppellita accanto alla chiesa…,

appena costruita. (82)

Son io quell’uomo che guarda

le bestie.

Non certo per scannarle

così come si deve,

nemmeno per farne banchetto

dopo il rito funesto,   

per celebrare l’eterna memoria

d’un nuovo santo

…sacro alla storia.

Mostra le mani segnate

dalle ferite,

per le troppe bastonate donate…

….e mai restituite. (83)

Cercano il pagano

nel rito strano.

Gli occhi appena intuiti,

dietro la fessura della pesante

armatura.

Cigola lenta per questa

campagna, 

strana avvisaglia

d’una crociata…,

ora suona la santa campana.

Cercano l’eretico,

quel tipo strano,

insegna ad una strega 

e alla storia,

….e mai onora…

la loro falsa memoria. (84)

Scheggia di legno e chiodo

della croce,

memoria contesa di uguale

dolore.

Divisa nella terra promessa

perché conosce solo rancore. 

Cercano l’infedele,

non prega lo stesso

versetto,

nel ricordo d’un tempo

mai sepolto.

Quando dividevano

ugual parola,

vicino ad un rotolo…

e il suo mare Morto. (85)

Geografia di una terra

che ora piange disperata,

una morte per sempre

annunciata.

Racchiusa nel Verbo

di una vita Perfetta.

Cercano la donna,

quella che non prega

né urla,

nel circolo della piazza…,

ora lenta tortura.

Perché nel cielo scruta

la bella chioma…,

d’una stella cometa

ora appena giunta. (86)

Formula segreta d’ogni scoperta,

per cantare la sorte di un numero

che non muore,

ma nasce ogni giorno assieme

al suo sole.

Stella che ci insegna la via

di una nuova astronomia:

filosofia riunita

qui in cerchio,

e racchiusa in un mondo

…..non ancora scoperto. (87)

Cercano il poeta

in cima alle scale in fondo

alla cantina.

Cieco nei versi di un nuovo

tormento,

ha visto quell’uomo

che muore,

trasformarsi in vento.

E la sua compagna,

lupa fedele,

tramutare l’urlo in gocce di neve. (88)

Gli altri non videro ciò

che io vidi,

cantano gli inni della sepoltura

al chiaro di luna.

Gli altri non udirono

le ultime parole

senza più amore,

chi non perdona

….tanto cieco terrore.

Gli altri non videro il resto

della storia,

non finisce fin dentro

ad una fossa,

scavata con troppa fretta,

ma risorge ogni sera e ogni mattina…,

nel dolore di ogni uomo

che muore.

Ucciso dall’odio a forma

….di croce. (89)  

Gli altri non videro l’antica

dottrina,

dispersero solo la cenere

di un’anima antica.

Gli altri non lessero 

il libro maledetto:

un filosofo all’inizio

del tempo.

Parla di un’anima racchiusa

nella cella segreta,

…nominata materia.

Dio custode della mente,

coscienza di ogni anima

nascosta e  mai detta…,

…per questa innominata fede.

Primo pensiero di questo

Universo,

riflesso nello specchio,

e nominato dimensione

d’una strana illusione.

Immerso in una grande

e nera materia….,

e ciò che non si vede

…..contrario alla fede. (90)  

Gli altri non videro ciò che

io cantai,

senza ora e minuto,

secolo e memoria,

forse solo un Dio che ha unito

la loro e mia storia.

Gli altri non videro,

ecco perché ora mi braccano

e perseguitano,

peggio di quell’uomo

inchiodato nel legno.

Muore come me

senza più onore…,

e immerso nel dolore.

Nello stesso mondo

e il suo strano ricordo,

sogno mai morto. (91)

La mia musica è solo

poesia,

un Dio che prega

la sua strana rima.

Giammai una veglia

vicino ad un fuoco

che brucia un’altra

creatura.

In nome di un Dio

che sacrifica e uccide

con tanto passione,

perché non conosce  dolore

e pentimento…,

….per ogni errore commesso. (92)