CARLO GINZBURG (4)

Precedenti capitoli:

Carlo Ginzburg (3/1)

Narra il suono di un tamburo,

corre per un patimento,

suo eterno tormento. (6)

Scandisce il tempo di un Dio,

nato dalla strofa di un boato,

precipitato da una forma perfetta,

ad un caos di prima materia.

E’ la danza dell’Universo,

inciampa poi s’alza,

vuol scoprire un mondo

privo del Primo Pensiero.

Spirito che abbraccia

la sua strana illusione,

parola che crea,

e tempo che prega.

Materia che nasce e muore,

in questa strana visione.

Scordando il suo principio,

prima e increata sostanza,

racchiusa in un punto

della mia memoria.

Quando l’intero mondo raccolto,

racconta ora…,

…la sua eterna storia. (7)

 

L’uomo barbuto,

dopo aver bevuto l’intruglio,

sente anche lui il rumore

di un lontano pianeta perduto.

Vede luci e colori,

passi di danza

di antichi rumori.

A ritroso precipitano

per svelare gli accordi

di un nuovo strumento.

Narrano la scienza mai morta

di una stella che nasce,

e un’altra che tramonta.

Nell’infinito ciclo di una memoria

….non ancora colta. (8) 

Ode i colori e sente il rumore,

forse una perfetta equazione.

Al suono di un tamburo

svela l’intuito…,

di ciò che non muore. 

Ma rimane perfetto,

invisibile alla vista

di una mano che coglie.

Cieca alla spina,

muta al ricordo,

chi vede la rosa

e il suo sogno

….mai morto. (9)

Sconosciuto agli occhi

chi ha reciso la spina,

per una corona

come solo ornamento,

di una stella che muore

inchiodata ad un legno.

Uno sciame di fiori

nel sogno mai morto,

come tante primavere 

in un cielo che accende,

tutte le sue stelle.

Confusi dall’odore

di un inverno

prima dell’amore,

che pian piano diventa dolore.

Dove la simmetria

non ancora svelata,

cede il passo e la danza

alla vita appena nata.

Dove l’ultimo bagliore

di una stella che muore,

sveglia il Nulla

di una donna che urla

la sua paura.

Arsa al rogo

di un blasfemo versetto,

con solo la pretesa di narrare,

come quel Nulla

ha un giorno parlato,

e spiegato quel Tutto

non ancora svelato. (10) 

Sveglia la voce dello sciamano,

dal rumore sordo del tempo

è divenuto oscuro ornamento,

di una sol bestia

che danza nel vento.

Passo della vita che racconta

il ricordo e il dolore

di una stella che muore,

vomitando sussurro e grido,

zero e infinito,  

di un mondo non del tutto

perfetto,

al triste versetto.

Al sogno dell’antico sciamano

(disegno appena accennato),

ha preferito un sogno mai nato,

nella coscienza

di una strana visione,

perché è solo una rosa

che muore,

inchiodata alla sua croce.

Non potendo così più indicare

la vera direzione,

sogno del suo uomo

e la sua strana Terra,

sfera perfetta

non ancora detta. (11)

Bruciati di fretta su una piazza

scolpita nella nostra memoria.

I due muoiono arsi dall’ingiuria

dello stesso fuoco, 

come animali braccati

e poi divorati,

dal popolo in nome

del loro Dio,

e il suo strano sacrificio.   

E per la fame nemica del sapere,

ventre della falsa memoria…,

…dell’intera storia.   

I due muoiono come bestie,

lupi che corrono assieme,

all’ombra di un fuoco mai spento,

ora brucia e soffia cenere al vento.

Cena segreta,

dottrina non detta,

scritta nella parola

da chi conosce fame e dolore…,

nel loro Tempo senza amore. (59) 

Si raccontò poi,

molti anni dopo,

che i due furon rivisti

in cima alla pietra…,

d’una antica collina.

Due lupi animano la piazza,

ululando la loro pena

ad una città interdetta.

Illuminano così le notti

di troppi bigotti, 

perché nel parlare di queste

povere bestie,

confondono ragione e fede.

Convinti che la coscienza

mal riposta del loro peccato,

riposa ora in un nuovo latrato.

Incubi e sudori tutte le sere,

mentre i due lupi vegliano

la strana fede,

nel perimetro di un recinto

di bestie sommesse,

che al belare della preghiera

han fatto la loro promessa…,

di una sicura difesa.

Contro i due diavoli e le loro notti,

contro le tenebre ed oscure promesse. 

Strane passioni in strane parole,

che vagano ora alla luce del sole. (60)

Il popolo è pecora nell’ora

dove l’anima cammina

e non più implora.

L’uomo è lupo

con la donna sua sposa,

nella corsa di una lupa,

donna mai morta.

Gli occhi loro fin troppo

belli,

e felici di nuovo.

La lingua fra i denti

non implora perdono.

Parlare della loro storia

e cantarne in silenzio..,

il fuoco mai spento.

Perché un altro Dio

li ha restituiti al vento,

di un’antica eresia…,

…..senza tempo. (61) 

Il gregge si unisce…,

così come è suo dovere,

e il buon pastore lo conta

come pecunia

del ricco padrone,

…così come si deve! 

Nella notte profonda

che ora diviene

solo tormento,

il pastore comanda

al fedele cane..,

di navigare nello scuro mare.

La sua Terra deve liberare

da chi la vuol azzannare. 

Per un lupo che non è più bestia,

ma solo un incubo

che attende vendetta. (62)

Sarà che son io che li ho creati

e poi anche allevati.

I loro racconti mai morti

son diventate rocce nascoste

di tante anime sospese,

sacrificate nel folle momento

di un terremoto figlio

del loro tempo.

Sarà che son io,

che li ho visti parlare,

l’ululato muto è spirato,

soffocato nell’urlo violento

di un intero popolo

che grida contento.

Sarà che son io,

che ho visto quel vile,

sommesso chiuso nell’ovile,

e nel perimetro ristretto

vicino ad un tempio.

Di guardia solo un pastore,

cane fedele a tutte le preghiere,

…a contare i miseri agnelli,

rubati e pascolati

come tanti denari.

Pecunia di Dio

e di un cane pastore,   

ora non morde ma conta le ore

mentre veglia la croce. (63)

Mentre i due lupi

mi han ricambiato

la cortesia,

parola appena intuita

dalla pecunia assopita.

Ora restituita alla memoria.

Giammai il perdono

di un peccato mai celebrato,

ma solo la rima

che ridona parola,

ad una vita senza onore e gloria.

Sacrificata sulla piazza

come bestia braccata,

senza nemmeno un’ultima speranza

per la pecora

….che ora avanza.

Muta pecunia che conta l’ora,

sogno di un Dio

…..e la sua parola. (64)

Sarà che son io quel Dio

taciuto,

nell’ultimo disperato urlo.

Secondo al Primo, 

perché nella sua gloria,

è convinto del dono della parola.

Sarà che son io la parola negata,

né scritta né dipinta

sulla volta o il pavimento,

di un nuovo convento.

Dove al libro della vita

rubarono perfino la rima,

per un ingorda bugia

che è solo idolatria. (65)

Sarà che son io quel Dio

che ridona l’amore,

ad un uomo che piange

del suo stesso dolore.

La donna così bella

è mutilata

della sua bellezza,

riflessa negli occhi

pieni di terrore.

I due non osano parola

nell’ultima ora,

la grande paura

ha mutilato

perfino l’ingegno.

L’istinto ho mutato in folle

corsa,

in compagnia del vento,

ridona la forza

ad un sogno mai spento.

Il ghiaccio modella i bei

lineamenti,

la neve come allora..,

li fa di nuovo contenti.

L’acqua li disseta,

e la luna gli insegna una nuova

preghiera.

La foresta danza con loro

l’antica poesia,

….una terra promessa…,

per scoprire la vita. (66)

Io ho restituito loro

il sorriso,

e l’ultima smorfia di dolore

è divenuta una rima,

per ogni notte del buon pastore.

Così da contarne le ore…,

per ogni rima

….del loro eterno amore. (67)

Ora il loro pensiero

diviene linguaggio perfetto,

mentre azzanna il petto.

Ventre bianco ricolmo d’interiora,

un’anima che prega

per la sua ora.

Candido e bianco più della neve,

dal collo dove ora sgorga

il vino del loro piacere.

Sangue reale….,

anche se bevuto,

….non fa poi così male. (68)

La pecunia rantola nell’incubo

che avanza,

scalcia nel buio della sua sostanza,

rubata ad una coppia che ora

non più dorme…,

l’eterno sonno della morte.

Forse perché nel freddo di un mondo

che non muore.

Il loro sogno invece,

crepa in lenta e tranquilla agonia,

nel bianco candore

di un belato lungo la via. (69)

I due lupi turbarono le notti

ed i giorni migliori

di troppi pastori,

sacrificano con quelli

i loro cani pastori.

Li trovano morti e sanguinanti,

con gli schioppi stretti fra le mani.

Li trovano legati alla catena,

con la bava che scende dalla bocca.

Gli occhi come chi prega,

l’urlo sommesso

della stessa preghiera.

Il collo squarciato l’orecchio inciso,

da chi ha sofferto uguale tormento,

…ma ora corre libero

nel vento! (70)

Son io che gli ho restituito

memoria,

nell’ultimo desiderio

prima che l’anima fugga

di nuovo nel vento.

Quel rantolo di dolore

ho trasformato in terrore,

chi pensa di aver ucciso

l’amore. 

Il grido ho trasformato

in eterno sorriso.

Non è insano tormento,

ma ululato che spezza il vento.

Mi guardano fieri lungo la via,

mi seguono muti fino alla piazza,

mi indicano il posto

e mi insegnano le parole..,

del loro segreto amore.

Io non faccio null’altro

che ricambiare gentil cortesia,

e cantare il dolore oramai muto

di un uomo e una donna,

ora mi fanno eterna compagnia.

Nel segreto di una verità…

che mai sarà dottrina,

perché racchiusa nel silenzio

di ogni rima e strofa

nascosta.

Eterna poesia dell’anima mia! (71)

Son io quell’uomo che cammina

senza sera e mattina,

vago pure di notte a vegliar

le porte.

Ogni uscio della falsa dottrina,

mi porta pure a sfidare

la mala sorte,

di ogni ora del giorno e della notte.

Sull’uscio dell’ovile

per scolpire di rosso

il loro dormire.

Son io quell’uomo senza ora,

vago contento…,

senza forma né tempo,

lontano dal perimetro

di una falsa geografia.

Li vuole tutti nel circolo

d’una pia illusione,

inganno imperfetto nominato tempo.

A spasso con l’ora che segna

il nostro destino e l’ultima parola,

…bruciata senza memoria. (72)

Contar i minuti d’un campanile

del suo troppo rumore,

per radunar la folla nel rito,

senza la presenza

di alcun Dio.

Per radunar la gente,

solo per veder morir

un innocente.

La campana annuncia la venuta,

lento sacrificio mai spento,

solo un uomo che urla

nel vento.

Giammai raccolsi pentimento,

in quel grido di rabbia

lasciato al vento.

Giammai vidi peccato

nel suo amore braccato,

ora corre senza lamento…,

libero da ogni tormento. (73)

Son io il vento che lo vide morire,

son io l’acqua che placa la sua sete,

son io il fuoco che riaccende

il suo vago ricordo,

son io la terra che culla il sogno

raccolto. (74) 

La donna gli fa compagnia,

china ritorta

come una povera arpia.

Nell’ora stabilita

il boia canta la sua litania,

un Dio che non perdona

per questa via. (75)

Occhio del suo tempo….,

mentre noi vaghiamo

senza neppure una fossa.

Solo la luce di un altro Dio

che non concede fissa dimora.

Ci fa strisciare, correre poi volare….

anche di notte….,

per punire la loro triste sorte.

Bestie contorte

chiuse nella notte

a contarne le ore,

al grido di un lupo

che non chiede mai aiuto. (76)

(C.  Ginzburg, i benandanti;  Giuliano Lazzari, Primo Dialogo con la creazione, Fr. 4/11 & 59/76;   da Frammenti in Rima)